Alguma coisa de parnasiano do Billac,

um pouco da poesia engajada do Drummond

A paixão nos versos,  a herdei de Morais,

E digo mais…

O surrealismo puxei de Mendes combinado com M. Andrade.

E mais Quintana…

Pessoa ressoa em meus pensamentos,

da filosofia que escoa,

E de Alphonsus Guimaraens, Boca do Inferno,

Tenho as lições de liberdade de expressão,

Com os árcades e Clarice Lispector,

Aprendi a valorizar o passado e o campo…

E com os senhores da música,

Aprendi a músi’a  urbana…

E com Oswald,

descobri que nada disso importam mais…

magnificentíssimo

Nada…

E que o silêncio diz ancestrais

medos que não se mudam mais

E que somos o pó, poeira de estrada.

Poetas,

Cujo silêncio diz bem mais bem mais bem mais…

Eu os nego, relego,

E convosco aprendo a escrever…

Eu os nego não os quero

Em meus poemas mas não tem como

não tem como mais,

As influências que não existem…

E que persistem,

São de João Cabral de Melo e Neto

o requício, ranço Cerebral.

E docilmente me anteponho,

Como Bandeira,

na ordem inversa do latim formall,

Sobre formas e conteúdos,

navalhas e rostos sisudos,

Aos poucos destruo,

E reconstruo como não devia de ser.

E por fim, a plêiade homérica

de arquênteros medievais,

Só nos restam os prelúdios ilusionistas ancestrais,

E toda a miríade poética coloquial,

Só me contradizem e homologam,

grande Homero, Shakespeare

a revolução helicoidal dos tempos…

Que abstrato merdal de folhas

antigiências e arsênicas, do mal mesmo

Do mal mesmo. do mal mesmo

Do mal mesmo. Do mal mesmo,

Do mal mesmo…

Pobre dos anjos que viveu entre os infernos dos tempos,

entre os vermes e os banimentos.

Meu horror pelos pútridos parnasianos,

não me excusa da admira de Billac,

Grande poeta que nunca disse nada.

E Drummond, o pai dos pais

da poesia de que conhecemos mais,

Concreta, igual não se faz,

E o poetinha que muito me admira

, tenha de fato amado alguém, uma vez.

Amar a todas, quem não ama?

Mário de Andrade, O chará Quintana,

O Murilo Mendes… Todos caíram do azul,

E foram parar na grama,

e nos versos efetivos da poesia de cama.

No banheiro também se declama.

O Pessoa e Camões destruíram

debulharam

Tudo quanto pudesse compreender

até então resolver,

o que se voa sem se compreender.

Dos demais, nada tenho a dizer.

Só o que me resta é um link

para Leminski

Poder compreender..

Que de tanto sair do passado,

De tanto negar o passado,

E de tanto ser eu mesmo,

Enfim, eu sou alguém

Que Muitos outros também vão ser.

E que, algum dia, alguém há de dizer,

Que fui poeta,

como tantos poetas,

que não fui esteta,

como falsos poetas…

E que cheguei ao topo,

sem ao topo ter ido,

E tido muito sofrido,

Compreendo

O que ninguém vai entender.

Trocando o todo pelo sentido

tosco fechado de um hino,

a poesia que ninguém quer ler…

Está bem,

Tomara que não durma

enquanto não terminar de ler…